De dödas högtider i Huasteca i Hidalgo (Xantolo) överraskar med sin färg genom åren. I Macustepetla, Huautla, Coatlila, Huazalingo, Huejutla och Atlapexco är firandet heligt. Detta är intrycken från en (olycklig) resenär som är kär i ljuset, smaken på maten, musiken och panteonerna i detta område. […]
De dödas högtider i Huasteca Hidalgo (Xantolo) överraskar med sin färg genom åren. I Macustepetla, Huautla, Coatlila, Huazalingo, Huejutla och Atlapexco är firandet heligt.
Detta är intrycken från en (olycklig) resenär som är kär i ljuset, smaken på maten, musiken och panteonerna i detta område.
Du förväntar dig aldrig det så snart. Det är alltid förvånande. Men där är det, förföljer, förför, ropar, gömmer sig bakom utseendet och visar sig förklädd i de många leende masker som de lär ut och döljer, som de man bär för att dansa på helgdagar.
En eftermiddag blev jag ovakt, precis som jag roade mig med att förstöra rutinen; förvirrad. Samma sak händer alltid när viktiga saker händer: du fastnar; som när du blir kär, plötsligt omger ett pulserande ljus dig och en kraftig vind blåser, och du kan inte sluta titta på det och du känner att dina fundament maler ... och du börjar leva annars: du börjar leva och dö.
Mitt misstag var att inte känna igen det i tid. Det lockar dig och avvisar dig, ler mot dig och gör din själ kul. Du är redan vilse, du kommer inte att kunna undvika det: du börjar dö och leva.
I det ögonblicket kom jag ihåg de tillfällen då jag såg månen sänka sig bakom bergen, nätterna när jag övergav mig till den högsta fullheten, de dagar då jag åtminstone åtnjöt en väl serverad och välsmakande maträtt ... Klarade jag att stjäla dess nöjen från livet?
De är delade gåvor som erbjuds ibland, och det var det enda jag kunde packa för adressbytet i hopp om att avgiften för överbagage inte var hög.
När det ögonblicket kom hade jag visionen att välja rätt plats:
Tianguistengo, nära Tlahuelompa, klockornas huvudstad. Det var en framgång att insistera. På toppen av ett berg i Huasteca i Hidalgo, en obestämbar gräns till bergen, på toppen av en vulkanisk knut där vädret är fuktigt, svalt, med dagg på insekternas vingar. På den mångfärgade kyrkogården, från klara och ljusa dagar, kan du se bergen med snö på ena sidan, och när jag vågar titta på himlen har jag den närmare och det gör att jag kan flyga och flyta då och då.
Jag har en extra fördel. Var tretton månar kommer de dansande lite svimlande men alltid respektfulla för att väcka mig för att gå över till andra sidan. Nostalgi är billig.
Kvinnorna snurrar blommor för att hänga bredvid konfetti, förbereda maten för servering i nykokta lerkrukor, dekorera altarna med tropiska frukter och tända ljusen och kopalen.
De förbereder festen med försiktighet. De tar först emot de små, de små änglarna och ger dem bara sesam-tamales och godis medan de sjunger mañanitas: "... idag eftersom det är de dödas dag så sjunger vi dem så här ...".
Sedan kommer vi till de äldre i tid. Den fosforescerande vägen är fodrad med gula ringblommablad, på ett sådant sätt att man inte går vilse ... minnet försvagas och behöver referenser för att uppdatera det. Dessutom börjar utsikten sluta bländas av ljuset ... man går, flyter, efter polarglödet, reflektionen av sju skeva färger som håller på att blekna, silverljuset från drömmar och fantasier och genomskinligheten av regn när det är bra och inte kan kännas.
Det finns en annan stor hjälp: rösterna som oroligt sjunger melodierna som försiktigt tränger in av glädje och uthållighet.
Vilket nöje att höra dem! Det är när man börjar vackla av nostalgi.
Förföriska röster som man inte äntligen kan glömma. För vad? Varför ska jag? De är från det förflutna, de är köttsliga, de är insisterande, de är puffar från ett annat liv. Musiken är oemotståndlig, brassbandet och trummorna som ringer och ringer och slutar slå på ... festen är redo och det är en glädje att gå med de andra, de som har lämnats utan att känna det.
Kom tillbaka och ät dessa tamales, de enorma, härliga, vällustiga tamalesna (zacahuil), tillsammans med choklad med vatten. Och sedan några drinkar av sotol eller pulque ... och gå in på festen, se minnet av nästan okända drag, gräva i det som kallades kärlek och låt molnens skuggor ibland spåra de sanna funktionerna på den oföränderliga masken, olyckorna av vinden som dansar i förklädnad och inte stannar förrän dagen för San Andrés, i slutet av november.
När vi är utmattade från att dansa, dansa, hypnotisera musik och matkrukor som börjar dyka upp mindre ofta, börjar föredraget att navigera snabbare och förrädiska, men ännu mer spännande och förrädiska, ännu mer spännande och förrädiska orsaker. förvånande. De frågar mig ofta och sidled. Och hur är livet här så nära Gud och fortfarande så långt från gringos? Det är en kontinuerlig, synkroniserad och harmonisk tid med barnens leenden och shamanernas blick. Det är en yttre spiral, bred, vidsträckt; en panoramautsikt över regnskogen, floder, grottor, insektsantenner och hareöron.
Det är en glädje att prata utan brådska och med större chocker om landets smak, dysterhetens färg, det dämpade ekot av nötkreaturs fotspår, de unga och vilda, gamla och klara längtan. Gå tillbaka och sluta aldrig bli förvånad över sprickor, veck och stötar som döljer rynkor och ärr ... som jorden som inte blir blöt ibland.
